Danos hoy nuestra queja de cada día

Un día de estos tengo que aprender a ser agradecido cuando se me junta lo bueno porque quejarme cuando se me junta lo malo me sale de maravilla. Ni ensayado.

Me es fácil renegar porque al mismo tiempo el carro se descompone, el hijo se enferma o se chifla (que es peor), la esposa se enoja, el recibo de la luz arde, la conversación se llena de caca, el trabajo aburre, la camisa se rompe a la altura del codo (¿por qué siempre del codo?) y la tecate llega azorrillada. Tragedias mínimas, acepto.

Pero, ¿por qué me quedo callado cuando se me junta lo bueno? ¿Por qué no digo nada cuando veo a mis papás sanos y sin chochos, cuando respiro la paz en el sueño de Mateo, cuando me doy cuenta que mis amigos nunca han dejado de buscarme, cuando noto con el tacto y con la mirada que las curvas en el cuerpo de la Maga no se han desparramado, cuando disfruto de una comida sin microondas, hecha en casa, cuando conozco a un tipo (de nombre Osvaldo) que se ofrece para llevarme al trabajo, sin propina de por medio, porque mi carro me ha dejado tirado otra vez?.

Lo bueno lo doy por seguro, pero no lo está. Creo que tengo sobrevalorada la desgracia y que hago tema de la infelicidad creyendo torpemente que me gusta atraer lectores infelices. Me dejo engañar pensando en que la infelicidad nos "hermana" mejor, pues es colectiva y la felicidad no, porque ésta se vive y se disfruta en privado. En este país la única dicha masiva es la que se produce cuando nuestra Selección anota el mentado gol, pero en general nos caen gordos los seres humanos felices y más si son mexicanos. En esta tierra de perdedores e imitadores es más fácil identificarnos con alguien que suelta amarguras hacia los dos hemisferios que con aquellos que nos animan a ser felices. El vaquero malo aplasta al vaquero bueno porque éste andaba muy sonriente (el muy ojete). Homero es más chistoso que Ned Flanders, y punto. Le vamos al Guasón, claro.

Tampoco se trata de escribir que soy feliz porque todos los días amanezco encarnado en Blanca Nieves y el espejito me dice que yo soy el más bonito, mientras los pajarillos (pajarillos se escribe sólo en los cuentos, pero son pajarracos en la vida real) cantan en mi ventana. No se trata de eso, pero sí, creo, de agradecer cuando se me junta lo bueno. Ser feliz es eso: estar consciente cuando se te junta lo bueno. Denle el apellido que quieran, eso es la felicidad para mí.

En otra parte del estudio y al mismo tiempo reconozco que me da pena decir que gran parte del tiempo soy feliz porque un blog escrito por alguien feliz inspira flojera y no afiliación. Pero es que tampoco soy feliz del todo (nadie lo es). No importa que un día ande muy contento pues ese mismo día voy y le meto el dedo (sin albur) a la herida de lo que pudiera ser lo estable, no digamos lo perfecto. Me encuentro atrapado (con gusto) en esa manía de creerme un salmón noruego nadando contra corriente cuando a lo mejor soy un charalillo sin pedos que vive en las aguas verdes del lago de Pátzcuaro, Michoacán.

Hoy quiero decir que he sido y soy feliz, aunque eso signifique que a todo momento alegre debo buscarle un tono nostálgico, oscuro, triste. ¿Sufro un poco cuando soy feliz?, sí, ¿soy un poco feliz cuando sufro?, también.
¿Estoy solo en este péndulo sentimental?, no lo sé, pero no lo creo.