Being Van Helsing

¿A poco nacimos complicados?, ¿verdad que no?.

Estoy seguro que hubo un día, mentado día, que nos atacó un drácula, no el real, no el cool, era más bien un vampiro de kermés, de tómbola y de chilidogs, pero con todo y que era de provincia, sus colmillos eran auténticos, no de juguete. El chupasangre vino y se nos encajó en el cuello, nos robó la vida simple y nos instaló en un estado si no de eterno, sí de constante desasosiego. Nos chupó. Nos puso en la cansada tarea de completarnos todos los días con lo que sea, una droga, un bistec, unas tetas, un trabajo, una puñeta, un último modelo, un capítulo de Lost. Por culpa de esa sanguijuela pirata sentimos un hueco en no sé dónde, que no nos deja estar. Nomás estar. Una vez el drácula fue una mujer/hombre que nos rompió el corazón, otras veces fue el empleo que no logramos o el examen que reprobamos. O fue alguien que se murió. Una herida, un descalabro, un gancho al hígado. Fue lo que tú quieras, a alguien tenemos que culpar, ¿fue draculín o draculón el que te desangró?.

A veces la tecate me descomplica, me ubica más fuerte que el Santo y Van Helsing juntos y entonces en mi peda de 130 pesos (tacos no incluidos) le doy en la madre a mi nosferatu particular, le recorto los colmillos con un serrucho y le estiro la lengua. Le hago la "Chombling" que es una tortura muy horrible. El sábado pasado tuvo lugar mi más reciente round contra el vampiro de mi vida, porque hay que apuntar que nunca lo matamos porque ya está muerto, por eso vuelve a nosotros cuando se le hincha. Decía que el sábado regresó, celebrábamos los 30 y cachito de la Maga, bailábamos alrededor de una mesa con la tecate en la mano; ahí al centro estaba amarrado el culpable espectro de mis tinieblas. Le pusimos esta rola que él la odia. Yo la bailaba hace años, en el Viejo Orden (1991-95), cuando salía de bañarme y me sacudía aire con la toalla a la mitad del cuerpo para secar lo que se nos seca al último a los hombres. No fui más feliz aquellos años, pero creo que todavía no me alcanzaba la mordida del drácula chafo. O no lo sé. Sólo sé que esta canción me gusta por mensa, por simple, por bigotona. El sábado la bailé con otros leprosos como yo y el pinche drácula mío nomás se me quedaba viendo, envidioso porque la vida sigue a pesar de su mordida. Skiri-biri-birí, bom borom bom, bom borom bom...