Haciendo tierra

Para comer, rascarse, cagar y postear el chiste es empezar.

Me asomo a este blog que es mío, pero que escribe otro güey, y no encuentro nada nuevo que decir. Me apura que los autores que admiro toman ventaja en un rally invisible, absurdo y creado desde la zona en mi cerebro encargada de administrar los celos; los demás suben posts, se me adelantan y yo sólo leo, me ajuano y me quedo atrás en una carrera inventada. Y si el usuario llega y no ve nada, ¿se irá para siempre de aquí?. Ésas son Woodyallenseses.

Afuera, Monterrey es una licuadora de aire. Cada árbol que se acalambra por el viento, cada bolsa que se empalma en un poste y cada vieja gorda que se aprieta el vestido para que el resto no recordemos de viva voz el fraude de Neoskin, son avisos de que ha terminado la temporada de alergia a la cheve, pero ha comenzado la del polvo. Luego de una adolescencia y tierna juventud de ebriedad tecatera, un homeópata me dijo que yo era alérgico a la cerveza, por eso evito tomarla de septiembre a marzo. Esto último es una mentira, pero lo anterior es verdad pura.

Una necedad propia de la huevones bipolares es que se nos antoja la flojera cuando más trabajo hay y desperdiciamos el descanso cuando sobra el tiempo.

A veces vengo a trabajar medio tiempo para pasar el resto de la tarde acostado en el piso esperando a que la pulpita de mi disco regrese. La recuperación es un procesos lento que me calma a la fuerza. Una ventaja que le he encontrado a estar jodido vertebralmente hablando es que sólo así me ha valido un poquito menos que nada la prisa propia y ajena. Estamos enfermos de prisa, todo nos urge, pero cuando el freno es obligado y recetado la cosa cambia. Ahora que camino lento como el querido viejo y que no puedo manejar, me asusto con la velocidad de los carros que veo pasar desde el asiento del copiloto. Le he puesto un gorro terrible a la Maga porque parezco anciano dando indicaciones de cómo tomar atajos y doy cátedra de civismo automotriz apegándome a lugares comunes: "Maneja a la defensiva", le ordeno a aquélla.

El otro día pensé con algo de lástima en los peces que nacen de un huevo y jamás conocen a sus padres. Me los imagino abriendo los ojos y enfrente de ellos un chingo de mar azul negro y coral. Y si eres salmón un pinche oso que te espera a cuando crezcas. Nemo suertudote.

Y ya para que esto parezca estación chafa de radio, ahora viene la sección de saludos y avisos:

Primero que nada una disculpa a Marito porque no le he podido contestar el teléfono, ahorita te llamo caon. También a Lolo le dije que le hablaba pero ya no le marqué. Perdón a la Maga, porque de pronto tuve 84 años. Muchos besos a las mujeres que me leen porque son, como ya dije, la única manera de adulterio que Jesús y la Reina Isabel II aprueban. Abrazos de lejos para mis lectores machos que se respetan. Gracias a Yolita porque desde antes me aconsejó el bloqueo mental como una herramienta de supervivencia. Gracias a Edgardo por su comprensión. Gracias a Yuyo por todo su apoyo (y el que nos falta todavía). Gracias a las pompis brillosas que se asolean en alguna playa y a las groupies de dientes grandes. Gracias a mi más agudo comentarista porque siempre me pone a pensar, y aunque a veces no coincido con sus puntos de vista, en cada línea abre mis panoramas -además compartimos el gusto por Adriana Lima y eso ya es suficiente-. Y por último a Federico, mi perro andaluz, le envío esta canción.